Esfera

Quadrícula Toscana II - Florença de noite

2011-10-02T01:18:00.005+01:00

Quadrícula Toscana I - Florença de dia

2011-10-02T00:25:00.031+01:00

'a teoria definitiva da existência'

2011-09-28T10:07:00.007+01:00

Nada desejar e nada recear...Não se abandonar a uma esperança - nem a um desapontamento. Tudo aceitar, o que vem e o que foge, com a tranquilidade com que se acolhem as naturais mudanças de dias agrestes e de dias suaves. E, nesta placidez, deixar esse pedaço de matéria organizada que se chama Eu ir-se deteriorando e decompondo até reentrar e se perder no infinito Universo...Sobretudo não ter apetites. E, mais que tudo, não ter contrariedades.

Eça de Queiroz, in 'Os Maias'

Procura-se um amigo

2011-09-27T09:50:00.006+01:00

Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar.

Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa.Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objectivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoas tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gostar de crianças e lastimar as que não puderam nascer.

Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova, quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância. Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim.

Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para se ter a consciência de que ainda se vive.

De S para S | Vinicius de Moraes

Quadrícula Turca VII - Istambul II

2011-09-23T09:43:00.020+01:00

Quadrícula Turca VI - Pamukkale

2011-09-10T19:04:00.007+01:00

Dir-te-ei que te amo

2011-09-10T18:11:00.004+01:00

Dir-te-ei que te amo,
Quando te olhar.
E talvez amanhã ao acordar também.
Dir-te-ei que te amo,
Ontem, antecipando os teus braços.
Ou amanhã, já neles envoltos os meus.
Dir-te-ei que te amo,
Se o sol voltar a nascer e eu te vir sob outra luz.
Ou noutro dia, quando houver luar.
Dir-te-ei que te amo,
Agora, que te sinto.
Ou ficarei em silêncio;
Num silêncio de palavras respiradas mornas no teu aconchego.

Para T.

...uma pausa para dançar!

2011-08-10T13:23:00.007+01:00

Andanças2011

'Desamparinho'

2011-05-30T15:23:00.006+01:00

"E desamparinho, em minha opinião uma das mais belas palavras do crioulo cabo-verdiano, dá nome àquela hora feliz, ao final da tarde, quando o dia cede lugar à noite, o calor esmorece, e os velhos se sentam nos passeios, fruindo o fresco e as cigarras, e vendo as moças passarem sacudindo as ancas."

José Eduardo Agualusa, in "Milagrário Pessoal"

Palavras certas

2011-04-30T11:27:00.013+01:00

Repetiram tantas vezes que eu te tinha perdido que nunca acreditei; vozes rasgadas na sombra da noite que invadiam o meu sono vezes sem conta. Durante anos, pensei que não te voltaria a ver, mas esperei. E foi naquela manhã, enquanto eu punha a água a ferver para o chá, que tu espreitaste.

A porta estava entreaberta; deixo-a sempre assim para não me sentir claustrofóbico neste cubículo e deixar a energia voar. Entraste, mas não disseste uma única palavra; e eu percebi que não existem palavras certas para nós.

Libélulas

2011-04-29T14:12:00.004+01:00

Os espíritos selvagens e livres da mudança...

Quadrícula Turca V - Selçuk | Ephesus

2011-04-21T11:26:00.008+01:00

Quadrícula Turca IV - Fethiye

2010-10-30T12:35:00.022+01:00

Quadrícula Turca III - Goreme

2009-10-04T19:55:00.019+01:00

Quadrícula Turca II - Bósforo

2009-09-28T20:45:00.011+01:00

Quadrícula Turca I - Istambul I

2009-09-22T19:58:00.019+01:00

Os 'filhos da Puta'

2009-09-17T16:19:00.006+01:00

Disse a Puta que eles tinham que nascer. Mas foi deus que os pariu!

Centro

2009-07-26T21:52:00.011+01:00

Estou imóvel. Um ponto desenhado no centro; uma exatidão geométrica.

E um círculo que cresce.

Continuo no mesmo ponto, distanciado da periferia mas ligado por uma força qualquer que me mantém e sustém todo o círculo.

Centrifugação estática e translúcida.

Uma certa tranquilidade petrificante esmaga-me os sentidos.

Começo a ficar pequeno enquanto o círculo cresce.

E quase desapareço entre os reflexos.

Como é estar no centro? Não sei, porque não o sinto.

Eu sou o centro.

Enjoo

2009-01-13T21:14:00.002Z

Encontro casual, mas de costas.

Voltamo-nos mas continuamos sem nos ver, porque nos dobramos para dentro.

Estranha sensação, a de estar ao contrário.

O cheiro fétido emana da carne e deixa-me tonto, já não sei bem onde estou.

Ao contrário, digo eu. Mas tu insistes que não.

E vou ficando cada vez mais mal-disposto.

Saio pelo umbigo e reparo que também estou preso num emaranhado de peles flácidas que não me largam e não me deixam ver-te.

Metem-me tanto nojo que vomito. Vomito para dentro, ou para fora, e não sinto nada. Apenas a cabeça a latejar.

Estranha sensação, a de estar desalinhado.

Quadrícula CHINESA VIII - Yangshuo

2008-10-11T20:23:00.034+01:00

Quadrícula CHINESA VII - Leshan

2008-09-06T13:38:00.014+01:00

Quadrícula CHINESA VI - Chengdu

2008-07-21T00:18:00.012+01:00

Quadrícula CHINESA V - Xi'an

2008-07-02T00:03:00.029+01:00

Quadrícula CHINESA IV - Pequim

2008-06-01T23:22:00.022+01:00

Quadrícula CHINESA III - Hangzhou

2008-05-26T23:05:00.028+01:00

Quadrícula CHINESA II - Shaoxing

2008-05-22T23:58:00.009+01:00

Quadrícula CHINESA I - Shanghai

2008-05-22T22:17:00.026+01:00

A missão das folhas

2008-04-27T20:49:00.008+01:00

Naquela tarde quebrada
contra o meu ouvido atento
eu soube que a missão das folhas
é definir o vento

Ruy Belo, in Todos os Poemas I

Regresso

2008-04-27T20:07:00.006+01:00

Não não mereço esta hora
eu que todo o dia fui habitado por tantas vozes
que exerci comércio num mercado de palavras
Não mereço este frio este cheiro tudo isto
tão antigo como os meus olhos
talvez mesmo mais antigo que os meus olhos

Ruy Belo, in Todos os Poemas I

Contigo

2008-04-23T22:31:00.008+01:00

As palavras seguiram há algumas horas atrás.

Já não me recordo quais as que usei para te escrever mas foram certamente sorridentes, como todas as outras palavras que já te dei.

Ágeis e leves, não te encontraram logo; imaginei-as a sorrir perdidas no meio de um oceano.

Talvez tenham dito o teu nome ao rebentarem nessa praia deserta, por acreditarem seres tu a escutá-las.

Sei que as viste deitadas sozinhas na areia e recolheste os seus corpos.

Agora estão contigo.

Para B.

Em nome da terra, dos astros e da tua perfeição

2008-04-12T14:01:00.005+01:00

A beleza tem de se estancar, senão escoa-se em hemorragia, pensei outra vez. A beleza não pode ter um grande espaço em volta, senão evapora-se. A beleza, minha querida, és tu e eu à distância do nosso olhar.

Vergílio Ferreira, in Em nome da terra, cap. XII, pág.121

A tua condição de nu

2008-04-02T00:33:00.008+01:00

Ser nu à minha frente. Despi-te sem que qualquer pudor me invadisse. Não me lembro de te ter perguntado se era isso que querias, mas tu fizeste tudo aquilo que eu não perguntei.

Aceitei-te por nunca teres recuado; porque o inesperado é uma condição aliciante.

Ser incerto. Nem tu o sabes e é a tua insegurança quem eu vejo deitada aqui no meu colo; aconchegada em panos de serrapilheira esburacados que deixam passar os gemidos e as lágrimas.

A ignorância é vazia, e é assim que eu te sinto. Como não sei o que olhar em ti, fico em silêncio; um silêncio profundo para não te distrair o pranto.

E aí estás tu: inerte encaixado num cenário liso e opaco que eu só tenho vontade de rasgar e colar no lugar livre ao lado do meu.

Continuas nu, agora levantado; uma outra perspectiva de ti. Já não estás onde te vi antes, ser deambulante.

Sinto a tua respiração; está demasiado perto para não perceber exactamente onde anda e segue-me na pele tacteando cada movimento meu. Mantenho-me quieta, permanecendo na sombra do teu silêncio corporal, à espera que tu me digas que sim.

Mas o teu sim ainda é muito vago.

Atiro-te um almofada para te atingir na distracção e desafio-te. Eu e tu num abraço aberto sem nada a esconder entre o aperto das mãos e das faces.

Dispo-me também! Como se o sempre estivesse entalado entre nós.

Outros

2008-03-24T22:24:00.003Z

Corpo em sombra

2008-03-08T19:10:00.007Z

A tua sombra. Estavas com um andar apressado quando a deixaste para trás, certamente para que eu a encontrasse.

Vi que se despegou do teu ser; mas dele apenas vislumbrei um vulto esfumado que se precipitou de imediato e desapareceu.

Figura esbelta, rodopiou à minha frente a jeito de me desafiar, parou um instante para eu a ver e continuou.

Foi um movimento triste, mas sorridente na sua graciosidade de gesto livre; e eu segui-a, primeiro com o olhar, depois com o corpo todo.

Acelerou.

E levou-me para longe; não sei onde estive, mas estive sempre com ela, como se minha fosse.

Ter-lhe-ia perdido o rasto se não a tivesse fintado; e foi de repente que chocámos.

Tive tempo de estender os braços e manter o equilíbrio com as minhas mãos em concha para a receber.

Recebi-a e segurei-a enquanto caía devagar com a sua calma suave. Reparei que até nisso foi parecida contigo!

Lentamente, um líquido viscoso começou a transbordar e, à medida que chegava ao chão, ia recompondo novamente os contornos.

A cabeça foi a última a chegar e ainda senti os cabelos a escorregarem por entre os dedos. Estranho senti-los assim, porque os cabelos eram os teus.

Conversámos a eternidade num corpo uno que se sabe efémero e que aguarda a noite do seu fim.

E despedimo-nos.

Foi aí que me chegou o som velho de um piano exausto das suas notas soltas e desafinadas. Não sei precisar de onde vinha mas não duvidei que fosse teu o registo melancólico e solitário.

Apercebi-me que também já não tinha a minha sombra, quando a vi passar com a tua num abraço nosso. Tarde demais!

Eu e tu presos numa sintonia igualmente despida e só.

Gesto estático

2008-01-09T00:39:00.000Z

Pára.
Nunca te disse que gosto da forma como ajeitas o cabelo?
Pára.
Mantém-te imóvel nesse instante.
Pára.
Sim, agora que estás a erguer os braços.
Faz isso para mim, que te quero ler este gesto.
Pára. Mais uma vez.
Com a naturalidade de quem tem o tempo todo consigo, e o mundo. Vejo-te isso nos olhos.
Pára.
Só por um breve segundo, para eu te conseguir desenhar a expressão franzida que transportas contigo enquanto te ajeitas.
Pára.
As mãos ao alto e os dedos entrelaçados nos cabelos.
Pára.
Vou rodar à tua volta e ver-te ao contrário; já não me lembro como és quando não tens a cara amarrotada.
Pára.
Mas dá-me um sorriso e não te mexas mais.
Pára. Volta atrás.
Deixa novamente os cabelos a cobrir-te o rosto. Apenas para eu te ver a recomeçar.
Pára.
Deixa-me olhar bem para ti. Gosto dessa expressão.
Pára.
Ficas com um ar sério e concentrado, como se estivesses a observar os outros. Já te disse que é assim que te conheço?
Pára.
Porque eu não consigo essa personagem para mim. Deixa-me guardá-la através deste movimento teu.
Pára.
És um ser único. Mas preciso que páres para te ver melhor.
Pára. Uma última vez.
Sabes que uma certa desfocagem te dá uma abstração perfeita?
Pára. Agora enquanto me beijas. Paramos os dois.
Eu páro contigo.
Vamos ficar assim quietos até ajeitares o cabelo de novo.

Matei-te

2008-01-06T13:26:00.000Z

Encontraste um papel no chão que dizia: “És surrealista!”. Eu já te tinha avisado que os teus actos teriam mais tarde ou mais cedo uma consequência; mas tudo isto para te chamarem surrealista?

Não compreendo como a causalidade dos gestos pôde ser tão determinante no teu percurso, mas a verdade é que sempre o foi. Sei que até a mim me vias como uma causa de um gesto qualquer teu.

Aproximaste-te de mim a segurar o tal papel com a ponta dos dedos e a repugnação no olhar, e disseste-me friamente: apanhei-o na rua! Percebi desde logo que aquele acto tinha fechado mais um dos teus ciclos.

Nunca conseguiste entender: nem o ser casual, nem aquele papel que o era. Tal como nunca te deixaste retirar dos momentos outros sentidos que não os evidentes. E a tua vida foi assim: supérflua.

Se tivesse sido eu a apanhar o papel teria sorrido. Porquê? Porque me soa tão bem o ser surrealista! Mas a ti não. E então vi perdição no teu olhar; um ser assustado à procura de um gesto reconfortante. Confesso que tive pena de ti mas na altura não me mexi. Para mim a tua morte era já uma verdade.

Não entendo. Quer dizer, entendo mas não fui capaz de viver contigo assim. Porque tu querias compaixão e eu não ia demonstrá-la ou exprimi-la; nunca o fiz! Não me peças isso agora que morreste outra vez!

Podia ter-te abraçado. Disseram-me até que tinha sido demasiado dura contigo, mas o que queriam que fizesse? Enojava-me a tua atitude ignorante e insípida; os dias passavam e o sentimento crescia até que eu já não o suportei mais.

E foi a minha vergonha que te matou naquele dia, surrealista e cruel.

Abandonados e sós

2007-12-08T01:05:00.000Z

O que nos salva das nossas piores dores é o sentimento de estarmos abandonados e sós, mas insuficientemente sós para que os "outros" não nos considerem no nosso infortúnio. É nesse sentido que os nossos minutos de felicidade são por vezes aqueles em que o sentimento do abandono nos invade e arrasta numa tristeza interminável. É também nesse sentido que a felicidade não passa com frequência do sentimento compassivo do nosso infortúnio.

Albert Camus, in O primeiro Homem

Escritos CHINESES V

2007-11-25T23:45:00.000Z

China, Yangshuò, 14 de Novembro de 2007

Amanhã é o último dia nesta paragem; uma estação do outro lado do mundo. E eu ainda não tenho sentimentos para ele; nem sei se algum dia terei.

Uma amálgama de sensações invade-me enquanto escrevo sobre este lugar; e enquanto o escrevo ele foge-me pelas superfícies gretadas da minha memória. Vejo-o, mas não o consigo reter com clareza e nitidez; vai-se desfazendo e tornando imperceptível à medida que me aproximo.

Há lugares que não se deixam agarrar: respiram-se para de seguida se libertarem.

Liberto-o guardando uma vontade; essa sei-a inequívoca: retornar a este lugar!

Escritos CHINESES IV

2007-11-21T23:48:00.001Z

China, Aeroporto de Chengdu, 11 de Novembro de 2007

Os nomes amontoam-se com as memórias; infindáveis os encontros e desencontros de uma viagem pelo mundo.

Sou um ser a vaguear por aí; e acabo por sentir a viagem curta demais perante outros caminhos longos e incertos.

São as pessoas sonhadoras que se cruzam aqui; pessoas em busca de outros universos e identidades.

A vontade de experimentar o desconhecido é um vício que se adquire com o tempo e que tende a ser cada vez maior; julgo que nunca se pára. Nem com a morte, também ela uma desconhecida.

Vive-se para não se ter de morrer num espaço vazio sem ninguém; vive-se para se ter a gente e os lugares do mundo.

Sei que os casulos de sempre são residências efémeras. Enclausurei-me aqui sem querer; ninguém me avisou e eu deixei-me ficar inerte.

Mas eu não faço parte dos lugares claustrofóbicos, sou um ser livre; e os seres livres são do mundo. Não pertencem a ninguém, porque tudo lhes pertence; o mundo é deles.

Uma viagem como esta é diminuta perante a eternidade; até a vida o é. E eu sinto sede; nada mais que um gole de eternidade no instante em que te deixo para trás.

Mais vozes e mais nomes guardados no infinito; as eternidades dos outros então reunidas no mundo.

Já não os oiço mas os seus olhos seguem-me como se não me quisessem deixar ir; não quero ir e vou sem hesitar, porque o meu lugar será sempre outro qualquer, nunca este que vejo.

Construo uma eternidade com os pedaços que encontro enquanto me movimento entre as gentes; olhares que retenho junto ao meu, palavras soltas que tento articular, sorrisos que desenho com o meu.

São registos que não vão desaparecer, nem na hora da morte. Porque há coisas que nunca morrem.

Escritos CHINESES III

2007-11-21T12:11:00.000Z

China, Chengdu, 7 de Novembro de 2007

Após uma caminhada, as ruas de Chengdu surgem-me caóticas à sua maneira.

É uma cidade estéril, sem os aromas adocicados do oriente e sem o seu encanto.

Inúmeros aglomerados falam a língua europeia, quase em modo parasita; e invadem a vida de quem não os entende. Outros, são mundos descaracterizados pela sujidade e pela palidez das superfícies.

Ambos de faces acinzentadas.

As pessoas são diferentes, não contam as mesmas histórias; são feias. Não consigo olhá-las de frente, porque não me conseguem interessar.

Uma criança sorriu-me. E foi este, o único sorriso genuíno e verdadeiro que se encontrou com o meu.

Escritos CHINESES II

2007-11-06T12:09:00.000Z

China, Aeroporto de Beijing, 4 de Novembro de 2007

Sento-me enquanto aguardo; o que descreve um momento em que nada acontece. Tenho centenas de pessoas à minha volta mas confesso que não me interessam.

Este é um lugar-comum de todos os mundos; um sítio completamente vazio. Talvez seja esta espécie de descaracterizacao que lhe permite fazer o link entre os povos e que lhe conserva o espírito.

Saí de Beijing enquanto o sol despertava e criava um cenário só dele; julgo que qualquer tentativa de o recriar ter-se-ia revelado infrutífera.

Gostei de acordar neste lugar, e de me deitar nele. Um plano imenso repleto de brilhos vermelhos e de mais umas tantas cores, e de gente. Sempre a gente.

Apesar da imponência, sao os hutòng que fascinam qualquer transeunte desprevenido: lugares onde os cheiros são mais intensos, as cores mais envelhecidas mas ainda assim resplandecentes, os anos se entranham nas peles das casas e das pessoas, as portas entreabertas escondem pequenos mundos simbólicos em todos os detalhes, as couves e os dragões cumprimentam os olhares curiosos e a vida de cumpre por si so; lugares mais verdadeiros.

Perdi tudo isto no momento em que os deixei para trás em Beijing; aqui as caras são outras, superficiais e distantes. Também a minha o deve ser, mas eu sou apenas um mero observador e narrador de uma história; preferia que nem sequer me vissem, porque a verdade é que nunca vou receber um sorriso genuíno desta gente, tal como me ofereceram antes vezes sem conta os seres verdadeiros que eu vi passar.

O tempo escasseia; e eu com ele apresso-me por não querer ficar para trás neste sítio. Um céu, uma montanha e uma muralha onde eu possa sentar-me a olhar; a olhar o infinito.

Se tu pudesses estar comigo, eu dir-te-ia ao ouvido, num sussurro surdo sem perturbar o silêncio, que gosto de ti.

Gosto de ti, não sei quem és mas gosto de ti.

Escritos CHINESES I

2007-11-06T11:36:00.000Z

China, Hangzhou, 1 de Novembro de 2007

A imagem que guardo de Hangzhou é aquela massa espessa e intransponível a abraçar um tesouro; um tesouro de água e de pequenas preciosidades à deriva.

O modo como consegue manter o seu espírito intocavelmente saboroso deslumbra-me; porque todos os detalhes permanecem ainda adocicados e tranquilos, agarrados a uma serenidade quase eterna.

Julgo que a paz reside aqui, pelo menos residiu e deixou-se ficar perdida entre as margens. Por isso o que se sente aqui não se regista, apenas permanece no silêncio bruto e pantanoso deste lugar.

Uma rua estreita e um mercado entalado entre as suas paredes quebram a tranquilidade e substituem os planos cinzentos por painéis ofuscantes de cores quentes que criam um cenário vibrante e acelerado; um transporte em alta velocidade através das gentes, dos sons, dos aromas e dos sabores, sempre enjoativos. Chega a ser um vício que se estende descontrolado por entre os vendedores de iguarias e memórias; com olhares que se cumprimentam e vidas que prosseguem curiosas mas indiferentes.

Fatia de melancia

2007-10-01T00:13:00.000+01:00

Rasgou-se.

Situação de certo modo previsível. Evitá-la é que teria sido impossível; porque um binário de forças não costuma funcionar numa fatia de melancia sem a danificar, pelo menos enquanto estiver desalinhado. E está assim há muito tempo, desalinhado.

Foi por isso que se rasgou.

Um rasgo arrepiante e um timbre quente e húmido sufocaram um bloqueio de sempre, agora simplesmente aberto e exposto. Também para sempre.

E ficámos cada um do seu lado a largar sombras no abismo, condicionadaos pela inevitabilidade dos gestos. Um beco sem saída.

O movimento parou quando atingiu a pele curva da melancia. E ambos corámos no momento em que o suco começou a escorrer pelas faces; fresco e doce.

Perante a atitude quase pornográfica daquele corpo nu e despido de pudor, acho que uma certa vergonha intimidou a naturalidade dos actos.

E bastou um instante para que o rasgo fosse maior do que nós próprios.

Quadrícula LIVRE I

2007-07-22T10:44:00.000+01:00

A morte das palavras

2007-07-18T20:43:00.000+01:00

Toquei-te devagar. Já há algum tempo que não o fazia. E vi os teus olhos a erguerem-se sobre mim na ânsia de um abraço; fui incapaz de elevar os meus braços e de os circundar na tua doçura. Assim deitado de olhos fechados e coberto com um pano branco, só consegui sentir pena de ti.

Foste sempre assim estreito e magro; a ideia de sentir a tua finura amendrontava-me antes e, agora que morreste, continua a deixar-me em sobressalto num desconforto inexplicável.

Esqueleto frágil e quebradiço, que eu posso decidir desmoronar a qualquer instante. Julgo que foi isso que me incomodou quando te conheci: passar as minhas mãos sobre os teus contornos era um esforço que eu fazia para te satisfazer.

Mas nunca foi o teu corpo a provocar-me esta angústia; as tuas palavras, essas sim, davam-te a magreza de um ser envelhecido e repugnante.

Com a boca cheia de nada, gritavas tão alto que ainda consigo ouvir o medo que me atormentava cada vez que os teus lábios se abriam.

Durante anos, tentei fazer dançar o que dizias. Com o teu esqueleto de palavras às costas, achava que um dia as coisas seriam diferentes e seria ele a dançar comigo. Mas a tua conversa nunca soube dançar. E, por isso, dancei sempre sozinha.

Finalmente morreram as palavras.

Apesar disso, permaneces no meu sono: um morto com quem danço todas as noites.

Se cada dia cai

2007-06-26T23:21:00.000+01:00

Se cada dia cai, dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

Pablo Neruda (Últimos Poemas)

Quadrícula MADRILENA II

2007-06-14T15:49:00.000+01:00

Quadrícula MADRILENA I

2007-06-14T13:38:00.000+01:00

Uma folha em branco

2007-06-13T22:53:00.000+01:00

Uma folha em branco e a enorme vontade de a rasgar num acto de loucura demente; como quem sorri de repente só porque os sinos tocam e de seguida é obrigado a voltar ao seu estado de inércia amarga e doente.

Uma folha em branco e o impulso de a despedaçar até ser um conjunto de pequenas migalhas que não se distinguem pelos olhares distraídos e apenas são perceptíveis por quem as encontra; mas ninguém as encontra.

Diziam-me que eu era uma migalha. Cresci a ser uma migalha e, apesar de me dizerem que era uma migalha singular, continuaram a chamar-me assim durante anos. Quando penso nisto, imagino-me transparente perante o mundo; numa sensação de pura inexistência.

Uma folha em branco e a hipótese de a riscar sem folgo até a brancura existir quase em negativo.

A expressão de uma fúria momentânea e descontrolada que levaria à instransponibilidade de um vazio; um vazio como um prato demasiado cheio quando se sente um aperto no estômago que não nos deixa engolir.

Uma folha em branco e a angústia perante uma pele intacta.

Encontro

2007-05-09T00:40:00.000+01:00

Um passo. A decisão firme de um balanço corporal num desequilíbrio de massas sobre o abismo; escolha arriscada mas impulsiva.

Cabeça erguida ao alto e um profundo olhar sobre o mundo; um mundo que também é interior e que estremece.

O braço estendido desprende-se e desenha um círculo, enquanto o olhar permanece centrado no infinito.

Outro passo. E o corpo em queda, num desencontro inesperado. A cabeça a cair e a girar sobre si, num movimento rápido e lento; um paradoxo dinâmico que só pode ser sentido.

Ao mesmo tempo que os membros perdem rigidez, deformam-se até a matéria não ceder mais; e o tronco curvo plastifica contorcendo-se sobre si.

As batidas ecoam pelas entranhas como bolas que saltam perdidas nas mãos de uma criança. E os gestos percorrem o corpo inocentes e curiosos.

O toque; em que o sentir se desliga dele como um estranho. E a consciência olha de fora altiva continuando sem se conseguir ver a si própria; apenas denota os traços da figura encolhida que geme a sua existência e aclama o silêncio.

A sensação intensa de um encontro com a incerteza dos instantes apertados num único momento; uma sintonia extraída da libertação do espírito.

E o Ser (re)nasce.

Pés da liberdade

2007-04-25T20:55:00.000+01:00

Põe os pés debaixo dos grãos de areia; sente os sonhos a escorrer por entre os dedos e a água a deslizar na pele.
Sente a tua liberdade. E vive-a.

Para B.

No espaço de um contentor

2007-04-20T21:11:00.000+01:00

Caixas sobrepostas em camadas infinitas e um espaço contido cada vez mais claustrofóbico onde se habita.

Vive-se num bocado de território inexistente, um artifício da modulação sistemática da habitação.

Habitam-se estruturas atómicas, idênticas e articuladas em moléculas, onde a vida já não cabe; mas onde se insiste na formulação de um modo de encaixe cada vez mais apertado e impessoal.

Quadrícula FARENSE II

2007-04-05T01:28:00.000+01:00

SEXTA-FEIRA.30.MAR.2007

2007-03-30T22:35:00.000+01:00

Porque a assiduidade da Miss Patas neste espaço é uma constante, este dia deve ser registado e dançado; não apenas por mim, mas por todos os que partilharem esta sintonia. PARABÉNS!

Esperas e (re)encontros

2007-03-30T12:37:00.000+01:00

Um piano toca leve e solto este cenário e eu abraço-o para o tocar também e sentir-lhe a pele a descascar-se pelo horizonte; melodias tardias e sedutoras de muitos fins de tarde arrancados a este sítio em longas esperas ou loucos (re)encontros.

Às vezes abraçava-te e as gaivotas giravam à nossa volta num rodopio estonteante, procurando refúgio entre as embarcações para iniciarem o seu ritual do entardecer. E o nosso não era senão um reflexo do delas; em cima da ponte deitada sobre a água, a sintonia dos compassos embalava-nos a inspiração e a dança, e era ao sabor das ondas que despertavam as tentações.

Solitárias ou aconchegadas, as noites chegavam aqui atrevidas, desafiando a nitidez dos contornos e das sombras; e o sol fugia-nos em contra-tempo até nos dar um horizonte definido pela cor dos beijos molhados e ardentes.

Os olhares cruzavam-se entre os últimos raios de luz e estendiam-se na ria durante os instantes infinitos e eternizados dos abraços apertados em que se suspendia a respiração e se sonhava com os corpos aninhados debaixo das estrelas; tremiam as pernas na escuridão e as faces coradas eram disfarçadas pelo manto de luz difusa que se instalava aos poucos sobre nós, e sobre os outros que instantes antes tinham já partilhado este desejo.

No momento em que os narizes se tocavam arrepiados e cheiravam a brisa fria do anoitecer, os corações eram exaltação inocente e envergonhada, numa sensação de embaraço perante a própria timidez e a do outro.

No beijo quebravam-se as hesitações, que davam lugar aos sabores adocicados dos lábios uns contra os outros; aromas que permaneciam eternos até o coração não mais os querer.

Lembro-me que a escuridão não interrompia os sentimentos mas tornava-os pesados, e os momentos prolongavam-se horas a fio por entre as estrelas; porque quando a noite os julgava mortos e extintos, ainda se conseguia ouvir a sua respiração, já descontraída e suada.

Agora sinto este sítio com uma energia diferente; a magia ficou retida nos momentos efémeros que já foram, mas eu volto a vivê-los de longe enquanto piso de novo este mundo e pareço criar outro cenário sobre as emoções antigas.

As gaivotas já desceram e poisaram na água ao fundo, debaixo do horizonte e da lua. Olho-as e sei que nestes breves instantes volto a ser.

O ALL da ignorância

2007-03-24T18:20:00.000Z

A minha indignação toma forma perante uma intervenção extremamente criativa do nosso governo (aqui com letra pequena só por causa das tosses). Junto-me por isso a todos os algarvios e a todos aqueles que NÃO considerem o desprezo das identidades um motor de seguimento das massas e de desenvolvimento.

Esta é uma perplexidade motivada pela profunda e aterrorizante ignorância, infelizmente capaz de deturpar qualquer essência basilar de uma Terra e de um Povo (aqui com letra grande também por causa das tosses).

A subscrição de um atentado desta grandiosidade é, sem dúvida, um assumir inconsciente de identidade; mas de uma identidade invertida e baseada na ignorância individual e colectiva, que não é senão a revelação flagrante da fraqueza das mentalidades cinzentas das gentes e dos seus governantes.

Num tempo em que cada vez mais a indiferenciação tende a crescer, é imprescindível salvaguardar a integridade e a autenticidade da relação dos povos com os lugares; relação esta de entendimento que deve ser muito exigente, já que o futuro transforma todas as novas adições do Património em factores de identidade. E a descaracterização é uma consequência caso sejam os equívocos a prevalecer.

Porque a identidade é um aspecto intrínseco do Ser que vive e habita um lugar, e o que o liga ao seu cenário de memória, de presente e de futuro, esta metamorfose é uma chocante violação linguística (e o termo não poderia ser mais apropriado, dadas as circunstâncias anti-naturais em que forçou a subversão de uma realidade que, apesar de por si só ultrapassar o significado de uma mera designação, é no seu próprio nome que reside uma grande parte da sua essência), com tudo o que isso comporta ao nível da compreensão do território espacial e temporal.

E se esse Ser englobar um conjunto vasto e formar uma unidade coerente e compacta, não deve este também ser preservado? Seja ele o Algarve ou qualquer outra marca registada pela singularidade do seu Território, da sua História, da sua Cultura e dos seus Habitantes?

Nos dias de hoje, caminha-se no sentido de uma miscenização global e heterogénea, em que os povos devem promover um enaltecimento das suas especificidades e, sobretudo, libertar-se da sua ignorância e consciencializar-se do que representam enquanto ocupantes de um Território e de um Tempo, e enquanto legados de uma Cultura e de uma História.

A capacidade que uma entidade territorial tem de competir com a globalização baseia-se no modo como a sua sociedade lida com o seu Património. Não será portanto necessário ponderar uma atitude de reconhecimento de uma identidade muito própria e particular, a qual seja o veículo para esta relação de universalidade de Hoje e de Amanhã?

Vamos “comunicar” o futuro e reinventar o Património com inteligência e esclarecimento; e, já agora, deixemos as palavras soltas e livres junto dos povos. Talvez assim os predadores de culturas nunca sejam capazes de eliminar a História e, quem sabe, na tentativa da sua captura acabem por se eliminar a si próprios afogados nas palavras sujas que proferem.

Um brado contra a ignorância e pequenez dos nossos políticos e das gentes incapacitadas na manutenção da sua autenticidade.

Corpo solitário, noite e brisa fresca

2007-03-16T00:21:00.000Z

A noite aproxima-se e com ela uma brisa fresca; serpente fria que se enrola aos corpos solitários e não os deixa libertos da sua sede. Suga todas as gotas mornas do dia sem saber se a matéria consegue segurá-la; esgotando-a. E a noite apoia-se nela para envolver todos os transeuntes desprevenidos num egoísmo comovente.

Um corpo anda despido e respira o ar leve da noite que chega; noite que pesa no olhar e nos membros. É um cansaço que se acumula em todos os pensamentos, já exaustos da luz. Houvesse mais gente na escuridão para o caminho não ser incerto.

Os arrepios mantêm-no acordado, como repentinos tremores elásticos que vêm e vão num ritmo violento e desgastante; já nem o sol do dia é capaz de lhe provocar essas sensações.

As ruas planificadas em torno desse corpo estão ávidas de anonimato; e também ele o procura. Só a noite o pode trazer com os seus pigmentos escuros a desbotar as cores das velhas caiações, tornando-as imperceptíveis; espectáculo de subversão em que as sombras desaparecem engolidas pelas novas tonalidades que brotam sem licença e escondem o mundo.

Em uníssono e ruidosas, as cegonhas-brancas do alto do seu universo lançam ondas sonoras para acompanhar a noite neste cortejo festivo de (re)aparição, num coro intenso de saudação. E o corpo nu rasteja por entre os últimos feixes de luz numa tentativa de os agarrar e de os guardar junto ao cabelo grisalho e velho, onde ainda podem reter o brilho. Debatem-se estes pelas ruelas da Vila Adentro com vontade de uma eternidade vã.

Os passos rebatem nos paramentos irregulares com ecos estridentes; evidenciam um silêncio profundo que emana da substância amolecida pelo tempo e pela memória.

E o corpo exposto segue de eco em eco até a escuridão conseguir ser maior que o silêncio; e a brisa fresca lhe gelar a pele.

Actos viciados

2007-03-06T15:55:00.000Z

É tão simples ser-se tentado pelo modo cíclico dos instantes que se sucedem ininterruptamente; tendenciosos e egoístas são os gestos que se rendem. Deixa-me nesta impaciência leve e solta, não me acomodes a um canto.

Há um encaixe imperceptível ao qual se retorna sempre. Liberta-me, solta-me deste ligante que não vejo, não me deixes sucumbir neste ciclo pegajoso.

E é uma espécie de (re)começo ou fim, consoante a perspectiva da secção: espessura para onde tendem os actos viciados. Face sim, face não. Uma face limite sem abismo, porque o próprio abismo resulta da insistência do ciclo. Não, larga-me.

Podia inverter o tempo e (re)começar de costas; andar para trás de frente. Solta-me, continuo a ver-te: ciclo anichado em lugar sombrio.

Dança comigo parasita, solta-te e dança. Deixa-te levar pelo canto do sol; que ele queime os encaixes com que agarras os outros a lugar nenhum.

Dancemos parasita, dancemos.

Onde é aqui

2007-02-23T12:16:00.000Z

Onde é que,
o centro,
onde se respira,
a cama limpa
ao corpo inteiro e nu.
Onde é a fome e o braço toca
o esplendor.
Respira o ventre,
a vela incha
ao sol e ao mar sem fim.

Onde é aqui,
a fome nua,
a árvore exacta
no centro
da alegria,
a luz e o olhar
aberto ao mar.

Onde é onde
a mão sabe
a carícia da anca
e a língua fabrica
o seu sabor a sol.
Onde o fogo acende
o pulso do poema.

António Ramos Rosa, in Nos seus olhos de silêncio

O cheiro das empanadilhas

2007-02-21T19:30:00.000Z

Lembro-me do cheiro das empanadilhas como se regressasse à infância; aos tempos em que as tardes eram passadas na casa da minha avó, intermináveis.

Naquela altura, a entrada no nº 27 da Rua Carvalho Araújo era sempre um acontecimento de aromas: uns mais adocicados do que outros, mais salgados e amargos.

A minha consciência olfactiva veio mais tarde, quando a inocência começou a fugir-me pelas costuras; acho que até aí aceitei um cenário que entendia como único e eterno. Talvez por isso me tenha restado apenas este cheiro: o das empanadilhas mornas depois de polvilhadas com açucar e canela; e seja preciso um esforço grande para convencer a memória a devolver-me outros sabores.

Agora sei que foi a partir do dia em que o meu olfacto não detectou qualquer vestígio de inspiração que a minha avó envelheceu; e foi uma questão de tempo inócuo sem cheiro até que morresse.

Lembro-me de ter entrado uma última vez na casa dela e de ter cheirado um nada cheio de mofo. Sei que caminhei devagar como quem não quer confrontar-se com a verdade e desfazer o imaginário de criança; virei-me no fim do corredor e olhei para a casa de jantar onde a minha avó costumava sentar-se. Encontrei a cadeira vazia.

A minha avó tinha morrido. E com ela o cheiro das empanadilhas.

Para a Bolinha... (eu)

2007-02-16T21:09:00.000Z

(Por Miss Patas, em resposta ao post "Para a Miss Patas...")

Porque és um inerte na minha vida, daqueles que não passam na peneira.

Por vezes os tempos de cura são assim... demorados. No fim deste chega-se a uma conclusão: que grande argamassa é a vida!

Não somos mais do que pequenos grãos de gente, ligados pela cal dos laços, mais ou menos pura, dissolvidos pela água do tempo.

Em diferentes traços vamo-nos constituindo. Quando menos se espera resultamos; às vezes falhamos quando todas as proporções pareciam estar certas.

Queremos agarrar-nos às técnicas tradicionais do envolvimento que, na realidade, se provam ser as mais eficazes. Mas, inevitavelmente, temos vontade de experimentar os modos de ligação modernos, cheios de expectativa, aparentemente mais resistentes, prontos a resolver qualquer problema.

No fim de contas andamos à roda, como no ciclo da cal; chegamos onde começámos. Somos apenas nós próprios; por muitas acções externas que nos atinjam ou solicitações que nos façam reagir, não mudamos.

Revestimo-nos de rebocos espessos ou de camadas fluidas que precisam de cuidado e manutenção frequente. São apenas formas de protecção contra os agentes exteriores [e interiores], mas que deixam revelar a "patine" (não pátina) que o tempo e os grãos de gente nos vão deixando.

da Miss Patas, com um grande a(rga)masso

O rosto da memória

2007-02-13T23:02:00.000Z

Mosteiro de São Martinho de Tibães 2007.01.28

Aqui estou sentada e aguardo.

Ar suspenso num boião de espelhos com os reflexos multiplicados nas superfícies lavadas pela memória. Há pouco, vi-o atravessar o pátio a correr sem olhar para mim, espalmado numa sombra. Não me dirigiu a palavra mas reparei que me piscou o olho; um piscar tímido de alguém cuja existência já foi.

Começo a identificar outros olhares curiosos como o meu a observarem-me com desconfiança; talvez uma qualquer verdade os faça querer calar quem irrompe por estas portas adentro.

Enquanto oiço o eco dos meus passos a espalmar o soalho feito da largura de árvores já extintas, sinto que me agarro a este lugar com a mesma força com que a alvenaria se apoderou do tempo.

Vejo nós sobrepondo-se com a naturalidade de um aceno; gestos mortos cheios de uma inércia pegajosa e firme. Depósitos de magmas pálidos e envelhecidos cristalizam no substracto destes suportes, agora contadores de vícios e de virtudes. É um rosto cheio de rugas, sobrecarregado de histórias, que me atropela imobilizando-me os membros e me controla a respiração.

A sublime disposição de imagens cria um coro melódico eterno e invoca um cenário inabalável no qual eu sou uma simples transparência. Sinto um certo desconforto perante tal serenidade, em que a tragicidade do momento é amarga; provo-a, como se conseguisse lamber-lhe a luz e absorver-lhe a matéria de um trago, e sei que chegou a "hora em que toda a luz se torna silenciosa". Assim falava Zaratustra.

Estou presa no centro do crepúsculo; outros seres retidos em instantes eternos do passado caminham comigo por entre labirintos obscurecidos pela idade.

Espero de novo o meio-dia da luz para recortar as sombras em negativo e colá-las numa parede branca sem palavras; dar-lhe o texto de uma história contada ao deitar de uma criança e devolver-lhe a inocência.

Assim falou Zaratustra

2007-02-06T15:08:00.000Z

Mas aproximei-me de vós: foi para mim o nascer do dia - e também para vós - e acabaram os amores da Lua!
Olhai-a, pois! Lá está ela, apanhada em flagrante e pálida - diante da aurora!
Porque já se aproxima o astro ardente - aproxima-se o seu amor pela Terra! Todo o amor do Sol é inocência e desejo de criar!
Olhai-o como passa, cheio de impaciência, sobre o mar! Não sentis a sede e o hálito ardente do seu amor?
Quer beber no seio do mar e aspirar a água dos seus abismos: e eis que o mar se ergue com o desejo dos seus mil seios.
Quer ser beijado e sugado pela sede do Sol; quer tornar-se brisa e altura e caminho de luz e a própria luz!
Na verdade, tal como o Sol, amo a vida e todos os mares profundos.
E isto é para mim o conhecimento: tudo o que é profundo deve subir - à minha altura!

Assim falava Zaratustra.

Friedrich Nietzsche, in Assim Falou Zaratustra

Choquei e senti-me irregular

2007-01-22T22:59:00.000Z

Choquei com a oposição firme doutro sentido; talvez tal não fosse firme e apenas a resposta a uma distracção inocente. Sobressalto imprevisto e violento.

Choquei e senti-me irregular.

Reconheci-o vagamente na pulverulência cristalina de um sorriso: o lado inverso de mim.

Olhar enfim o avesso do vazio numa brisa suavizada pelo brilho de um reflexo invertido; luz, sombra, reflexo, um nada inócuo. Ser que não é senão o mesmo: outro igual em si.

Renasci a tremer de um crepúsculo; um corpo nu num sentimento de inquietude provocado pelo parto de um suspiro longínquo; ar deserto e arrepiante. O peso nulo do silêncio branco cristalizou nos pulmões gelados pela noite; esta invulgar colisão.

Havia entidades elípticas que dançavam a sinfonia da consciência: vi-as no momento em que largaram sombras de ardózia sobre o manto que me cobria os ombros. Ergui-o para as sacudir; assisti a uma precipitação de ideias enquanto os meus pés se enterravam nas palavras derramadas no chão.

Choquei; estilhaços de memórias e de gestos mortos escavaram-me um buraco na pele.

Choquei e senti-me irregular.

Quadrícula FARENSE I

2007-01-17T19:13:00.000Z

Para a Miss Patas...

2007-01-14T21:41:00.000Z

... porque um ser tão doce e delicado merece sempre algumas palavras, ainda que estas sejam estreitas e quimicamente amargas.

Como diz o amigo, "aquilo" vai comendo a superfície.

Não sei do que se trata; o pouco que ouvi permite-me apenas imaginar algo de uma insaciável voracidade. Pensei em transpô-la para o que te escrevo hoje, antecipando uma degradação da tua estrutura por te conhecer tão frágil.

Vou colonizar com as minhas palavras este pedaço de nada com a força biológica e inconsequente de qualquer ser do qual a irresponsabilidade se tenha apoderado.

Não é pétrea, dirás tu. E eu não te responderei mais do que um sorriso. Tal como tu, eu também sei o que esta superfície não é; mas conheço a sua leveza. E essa alguma coisa sobre a sua matéria deixa-me conferir-lhe uma "pátina" de elevada qualidade que tu nunca serás capaz de criar.

Comer este brilho que se estende até também te reflectir, envolver-me nestas esferas que me dão o nome e chegar até à fundura desta massa densa.

Tenho uma vontade cruel de dar um sotaque brasileiro às palavras, fazê-las dançar até já não as suportar mais, como se de um filme negro se tratasse. Mas tu recriminarás de imediato a minha acção, porque a tua regra de conduta não te permite exceder os limites que são só teus.

Também gostava de deixar uma impressão digital. Aliás, uma para ti e outra para mim; sabes que nunca te deixarei de parte. Mas os microorganismos não se irão ajustar neste papel e dentro destas palavras; e nós seremos bichos inúteis a vê-los passar no nosso espaço.

Quando olho para trás vejo que esta camada de pensamentos já comeu quase todo o espaço vazio que lhe dei e está, por isso, condenada ao fim do tempo. Digamos que ao início de uma colonização de requinte.

Agradeço que não procedas à remoção da mais ínfima carote para diagnóstico.

Porque não fazemos sentido os dois

2007-01-09T13:35:00.002Z

Porque é que gostas de mim?
Gosto de pessoas difíceis.
Uma pessoa difícil, eu?
És sim, uma pessoa...
Sou, porquê?
Porque não fazes sentido.
Tu também não.
Eu sei.
Agora dizes que gostas de mim.
Enganas-te, não digo isso.
Não?
Digo que gosto de pessoas difíceis.
Afinal quem não faz sentido és tu.
Isto é apenas absurdo.
Porquê?
Porque não fazemos sentido os dois.

About the Amsterdam Esnoga...

2007-01-09T00:45:00.000Z

...the synagogue for the Portuguese-Israelite (Sephardic) community

In 1492, Spain expelled its Jewish population. Many who fled to Portugal were nevertheless forcibly baptized after 1496. More than 100 years later, their descendants - victims of the Inquisition who wished to live as Jews - began to arrive in Amsterdam. At that time the Dutch Republic was at war with Spain, so to avoid being identified with the Spanish enemy these refugees from the Iberian peninsula called themselves 'Portuguese' Jews.

I cannot even imagine a spanish jew from the 16th century expressing himself like this: "Hello, I am portuguese, and you?".

Colecção de Eus

2007-01-07T13:19:00.000Z

De súbito, como num piscar de olhos, estou num outro eu. E o mais estranho é que não o sinto. Tal como não me apercebo quando as pálpebras se fecham sobre si e me apagam o olhar; a luz prevalece nesse confronto persistente.

Ainda tento forçar um sorriso, algo que me denuncie; mas tudo o que expresso é o silêncio. Silêncio de palavras e gestos; corpo distorcido em que a inércia são agrafos fundos no solo que impedem os meus graus de liberdade. Apercebo-me que carrego um mundo quadrangular; sinto-lhe os vértices a perfurarem o meu vazio. Reconheço-o sob uma outra forma, não me reconheço é a mim e ao olhar dissonante do espaço que ele toma; sempre me disseram que o mundo não era quadrangular.

Volto atrás no tempo; salto de unidade em unidade, invertendo o processo e começando a puxá-lo ao contrário. Por mais que o tente encolher reage com indiferença à minha acção; unidades justapostas sem elasticidade, momentos sucessivos que só existem no agora. Novelo emaranhado em que se pode andar ao longo do fio mas que não deixa de ser um novelo.

Quando era pequena, lembro-me que ficava a olhar para a minha avó a transformar uma massa minúscula em dezenas de doces gulosos; no final, os olhos comiam mais que a barriga. Aí o tempo era uma entidade inocente, tão leve e despreocupada como as crianças. Não era um fardo pesado a transportar, apenas as empanadilhas me davam dores de barriga.

Agora, as dores de barriga chegam sem comer. Restos de nada espalhados num prato; fragmentos dilacerantes que se amontoam em mim e me provocam indisposição.

Uma colecção de Eus a antecipar este último; saber que lá estão através de outros cenários e de outros olhares, como se de personagens se tratasse a minha existência, mas não os sentir. Camus, a propósito do absurdo e da comédia, afirma que o limite entre a representação e a realidade é inexistente.

Eu sinto que estou a fingir um quadro; entrei na Última Ceia, somos catorze a partir de agora. Mas devo ser um nada em transparência, não me parece que alguém esteja a reparar. Porque para os outros deixarem de ver, basta induzi-los em erro: São só treze, é preciso acreditar que alguém assim o quis !, e pronto.

Pelo menos assim, posso dançar até já não poder mais sem que ninguém me incomode; dança solitária, numa espécie de melodia do vazio. Sou uma unidade quadrangular, o tempo segura-me pelos vértices.

Palavras de tijolo

2007-01-06T13:19:00.000Z

Já não me lembro exactamente do que disse naquela altura; foi qualquer coisa como: és uma esfera! E isso deixou de fazer sentido assim que a absurdidade se apoderou das minhas palavras. Acho que nunca chegou a fazê-lo, tu não eras uma esfera. Mas tinhas a pele curva, disso eu lembro-me. Curva e brilhante.

Viraste a cara e ficaste a olhar para mim durante alguns instantes, julgo que deves ter entendido aquilo como um insulto. E depois, com seriedade, perguntaste-me de sobrancelha franzida: uma esfera? Sim, uma esfera, respondi eu, sabendo de antemão que a resposta não estaria certa. Porque dizer-te isso ou: és um sapo, teria exactamente o mesmo efeito em ti e não passaria de um mesmo estado de existência. Tu nunca irias perceber a indiferença entre um e outro.

As palavras de tijolo, como uma matéria gelatinosa, começaram então a sair da minha boca em camadas que se acotovelavam em torno de mim. Apesar de saber que não desviavas os olhos, mal te via; não me interessava o teu olhar de censura, apenas sentia desinteresse por ti. Em vão, gritos mudos caíam aos meus pés como pedras duras; numa revolta apaixonada sem eco, no nada.

Uma noite, com uma tal espessura que se sentia a escorrer através dos nossos dedos, caiu assim no silêncio; entrelacei as mãos para não largar um único grão daquela areia fina e acabei por deixá-la apoiar o seu peso estrutural em mim. Sustive a respiração e transformei-me num botaréu de palavras vazias e de outras por criar.

Nesse momento olhei e já não estavas lá. Só memórias sobrepostas num espaço vazio que se repetia até lhe sentir a profundidade.

Um nada debaixo de outro nada numa harmonia desafinada e dissonante.

À altura do acaso

2006-12-18T20:49:00.000Z

Estou sempre à altura do acaso, pois tenho de estar desprevenido para ser senhor de mim próprio.

Friedrich Nietzsche, in Ecce Homo

A ordem antinatural das coisas

2006-12-06T17:28:00.000Z

Às vezes sente-se uma leveza intensa, aquela leveza que nos faz sorrir no meio da rua num acto de loucura aos olhos de quem nos vê de fora. Faz-nos sentir poderosos. Sim, um sentimento de poder e de coragem.

É pena que não se tropece assim com tanta frequência em seres como esse meu da leveza. O normal é um virar a cara com desdém em vez de fazer parte da loucura do outro. É esta a ordem antinatural das coisas, a que os seres sucumbem ao renegarem os seus instintos e impulsos mais primários que lhes dão vida.

Inesperadamente, encontrei no outro dia alguém que me correspondeu. Talvez tenha feito parte apenas do meu imaginário mas tenho a certeza que vi o mesmo sorriso. Fiquei uns instantes na expectativa, deliciada por ser presenteada com tal sintonia, no meio de tantas sombras cinzentas deambulantes que se confundiam e caminhavam em circuito fechado até à desintegração das suas centrifugadoras de instintos.

Alguém que finalmente conseguira surpreender-me com o mesmo impulso leve e desconcertante. O seu sorriso manteve-se durante os breves instantes em que o metro resistiu à goela negra a que sempre se entrega. Acredito que tenha permanecido durante um bocado. Deixei de o ver e não o segui, porque perdi esse metro e tive de esperar pelo seguinte. Escusado será dizer que esse impulso ficou perdido na teia subterrânea e eu não voltei a vê-lo, apenas reparei nos sorrisos iludidos e ofuscados por outros valores que rapidamente se voltavam de costas à medida que eu caminhava e os fitava nos olhos.

Gosto de testar os outros e assistir ao momento em que se refugiam nos seus medos.

Estava um frio de morrer e eu pensava naquele sorriso. Estava radiante mas aquilo já tinha sido e agora precisava de ir para casa. O metro chegou e entrei empurrada numa espécie de bloco compacto de pedra.

O cheiro nauseabundo que emanava daquelas pessoas todas em partilha dos seus mais íntimos odores, provocou-me uma terrível indisposição. Estava presa num corpo mecânico indomável e em putrefacção. Desejei não ter entrado mas já não podia fazer nada a não ser sorrir na minha contínua loucura, a minha última arma infalível.

E assim consegui que se afastassem de mim.

Não se sabe tudo, nunca se saberá tudo

2006-12-02T14:12:00.000Z

Não se sabe tudo, nunca se saberá tudo, mas há horas em que somos capazes de acreditar que sim, talvez porque nesse momento nada mais nos podia caber na alma, na consciência, na mente, naquilo que se queira chamar ao que nos vai fazendo mais ou menos humanos.

José Saramago, in As Pequenas Memórias

Poças humanas

2006-12-02T13:03:00.002Z

Toques leves como sons saltitantes que desaparecem no instante seguinte, invadem o meu quarto. Adormeço nas sombras que não são mais que recortes ultrapassados pelo tempo e que aconchegam o meu sono. Num ápice, os sons baralham-se e desacertam o passo numa sinfonia ruidosa que segue irresponsável e eu desperto vezes sem conta. Não sei precisar se estou a sonhar nem se o som vem perto ou longe, mas nos instantes em que ganho consciência parece que oiço a chuva na mesma pauta.
Lá fora, que essa passou todo o dia a descarregar a sua fúria é uma certeza. Peço desculpa aos demais que me absorvem em poças humanas, repetia com incessante energia num tom solene e sarcástico como quem profere palavras de ordem e de desprezo, sou livre. Não me lembro de alguém que tivesse sido capaz de a desculpar, tal era a azáfama descontrolada da gente a tentar fugir de esqueleto em punho e passo desnorteado.

Nessa altura, andava eu pela rua a saltitar entre uma convulsão de lagos brilhantes e carcaças plantadas em lajes de betão duro e impenetrável pelo descontentamento de outros, que circulavam não comigo mas lado a lado.

E Lisboa apareceu-me assim de rosto lavado em lágrimas e soluços. Talvez tenha sido um dos poucos seres a agradecer as suas gotas frescas e decisivas no meu corpo e por isso agora posso dormir e acordar nessa sintonia.

Os toques, longínquos depois de tanta insistência, adormecem comigo, enquanto outros tentam desesperadamente libertar-se deles.

2006-11-26T21:05:00.000Z

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto, tão perto, tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco

Mário Cesariny

Imagens

2006-11-10T00:04:00.000Z

É na ausência que a existência do elemento em falta passa a ser condição necessária à recriação da primeira imagem. Uma ausência como um silêncio de um eco que não foi mas que deixou a ideia de ter sido. Imagine-se que a lua escapava ao ruído do sol e a escuridão nao pontuada por brilhos de estrelas fosse mais escura ainda.
A partir daí, três novas imagens são geradas: a da memória, a que está perante nós e a do mesmo elemento descontextualizado daquele cenário por nós criado. A busca de uma sintonia perante um ajuste da realidade que segue a sua metamorfose, obriga-nos a activar os mecanismos da consciência e a questionar os lugares, as coisas nos lugares e fora deles e a posição do tempo no espaço e do espaço no tempo.

Enquanto divagava e me perdia em pensamentos obstinados, molhado no medo cruel de te perder, foste embora. Só me apercebi que já não estavas ali quando acordei da minha meditação. Não te vejo, gritei. Estava lúcido outra vez mas não te conseguia encontrar. Rodava a cabeça mas nem o quarto era o meu, onde estás, e eu onde estou. Perguntei mas ninguém respondeu. E o silêncio perdurou cheio de ideias soltas e confusas. Hoje percebo que te fartaste dos meus momentos de isolamento.
Numa tentativa de não ganhar consciência e permanecer envolto em mim, voltei a embrulhar-me nas ideias, porque a minha cabeça não parava e eu precisava de me refugiar num buraco escuro.

Também pode acontecer que um elemento antes desconhecido tome o lugar do primeiro, inicialmente sem que nós o consigamos moldar no nosso imaginário rígido daquela realidade, mas que o tempo e a persistente capacidade de nos ajustarmos, que a têm uns mais do que outros, contribuem para uma progressiva transformação da imagem presente.

E de repente, vi-te. Parecias uma alucinação porque eu não te conhecia. Estavas a invadir o espaço dela. Isso fez-me hesitar, julgo que tive receio de perder o que já não era meu. Soube naquele instante que não ias sair dali enquanto eu não te esboçasse um sorriso. No início confesso que me custou, eras uma impostora. A verdade é que nunca tive muito jeito para lidar com as mulheres e logo tu, que me tinhas surpreendido assim sem aviso. Mas rasguei o sorriso mais sincero que consegui. Tu retribuíste com a tua simplicidade e fingiste não ter reparado na minha incerteza. Tens um sorriso lindo, disseste. Comecei a rir, talvez dos nervos. Dei por mim a rebolar contigo, às gargalhadas os dois sem parar. Sempre me trataste como se tivéssemos sido cúmplices a vida toda.

Uns dias depois, enquanto me fazias uma festa no cabelo, tentei lembrar-me onde tinha ficado o meu raciocínio quando te vi pela primeira vez no meu quarto mas os fragmentos estavam dispersos no meu pensamento e eu não fui capaz de os juntar novamente.

As ideias têm destas coisas. Como as imagens, tanto desaparecem sem dizer nada como surgem de rompante noutro corpo que não o delas.

QUINTA-FEIRA.26.OUT.2006

2006-10-28T14:17:00.000+01:00

Há um dia que se regista, ao contrário de outros que registados perderiam o seu significado. Porque muda muita coisa sem mudar coisa alguma. Não digo o Dia D por não me apetecer ir já à frente na tabela. Vou defini-lo antes como o Dia A: o (re)começo do alfabeto e de mim.

Um só

2006-10-23T02:35:00.000+01:00

Caminhavas pela rua num passo irregular e expressivo . Olhava-te de longe sem saber que pensamentos te conduziam e dava por mim numa sintonia de movimentos contigo. Tentava adivinhar os lugares que pisavas para poder saber mais sobre ti. E a melodia era desconcertante. Cheguei a casa sem me conhecer. Fixei o meu olhar no espelho e esperei que me dissesse quem eras. Acabei por adormecer. Nunca me chegou a dizer, porque quando abri os olhos estavas ao meu lado a sorrir com aquela leveza que eu já conhecia. Eu quis imaginar qual o compasso que o teu sorriso cantava. Tu reparaste e deste-me a mão: Vem comigo! E continuaste no teu jeito harmonioso de ser. Agora a tentar adivinhar os meus passos.

Cuspidores de mundos

2006-10-20T18:27:00.000+01:00

Inspiro. E sinto o mundo a esgueirar-se. Primeiro, como se me passasse por cima para, rapidamente, sentir que sou eu quem o carrega. Um peso leve mas cheio. Ao libertá-lo, atiro-o para fora num suspiro forte e brusco. Fico com as peles coladas, a da frente e a de trás, e com uma enorme força gravítica a arrastar-me contra o chão. Vou com o mundo. Um no alcance do outro num movimento lento, quase estático, até que o encaixo de novo dentro de mim. Enquanto solto e agarro o mundo num deslize que acompanha a minha respiração, há quem com desprezo cuspa mundos. E que cuspa o mundo. E se eu agora cuspisse um? Vê-lo a rebolar e a desfazer-se. Tal como outros, seria uma cuspidora de mundos. Solto uma gargalhada. Menos um mundo. Menos outro. E com tantos que temos podíamos ficar aqui eternamente a cuspi-los e a olhá-los. Mundos que vão e não voltam. Com náuseas boquiabertas que, aguardando ansiosas o momento em que estes se soltam e se espalmam em voo picado, passam a cuspi-los também.
Ó gente pestilenta! Respirem o mundo, não o cuspam! Respirem!

Nada de diferente

2006-09-30T03:27:00.000+01:00

É no vazio que estou. Porque o silêncio congela as vozes e eu oiço ruídos com ecos infinitos dentro de mim. Oiço dizer-te que não há nada de diferente. Com aquele tom de desprezo que costumas incutir à voz quando as coisas não acontecem como deviam, ou como deviam para ti. E repetes tantas vezes que estremeço sem conseguir suportar mais o som dessas palavras: Nada de diferente! Parecem restos de um choque auditivo que continua sem eu já estar consciente dele. Mas tu segues sem olhar para trás uma única vez, com a frieza e a indiferença de quem falou tudo e não tem mais palavras para gastar. Eu pergunto-te se queres ir sem mim e, mais uma vez, respondes com uma metade de ideia: talvez vá sem ti! Dizes isto sem abrandar o passo, certo que não existe verdade maior. Como se estivesses à espera que eu te implorasse para ficares. Mas eu permaneço. A escutar o silêncio no lugar do “Nada de diferente!”. Porque tudo pode ser diferente. Até o vazio quando não estás.

Nós

2006-09-15T02:45:00.000+01:00

Os olhares cheios,
No mesmo gesto.
A pausa, sem se desprender,
Paraliza o tempo.
O eco de uma palavra que fica por dizer,
Agita-se no interior.
Tímido, o romper da pele,
Sob a forma de um sorriso.
O beijo num sopro,
Não se deixa sentir.
O abraço apertado,
Preso entre os nossos corpos,
Segura as vontades
E o silêncio.
Nós,
Num adeus.

O Antes

2006-09-07T19:48:00.000+01:00

O instante em que não sabes mas antecipas,
Eco desenfreado do Depois,
Como se o tempo invertesse o sentido,
E tu com ele deslizasses numa contagem crescente até ao momento inicial.

XLVI

2006-09-05T16:44:00.000+01:00

Das estrelas que contemplei, molhadas
por rios e orvalhos diferentes,
escolhi apenas a que amava
e desde então durmo com a noite.

Pablo Neruda, in Cem Sonetos de Amor (XLVI)

Horizonte

2006-08-28T13:19:00.000+01:00

Vi um horizonte lavado de detalhe e seco.
Disse-me que a efemeridade não o deixava ser sempre assim. E eu gostei logo dele, porque não me agradam as coisas estáticas.
Vi o contágio de uma contra-luz amarela. Que também desenhava contornos. Se eu fosse luz riscava os meus contornos, os de dentro que os outros já riscados foram.
Vi panos recortados a fazer adivinhar a cor da profundidade numa escalonada acrobática até o cinzento já não ter mais tons para usar.
Vi sombras salpicadas no vazio. Buracos negros planificados com formas singulares e plurais agarradas ao chão como estacas.
Vi uma amálgama de peças em composição minimalista com planos de cor numa simplificação pura da natureza.
Senti que juntos me olhavam, como mais uma silhueta noutro horizonte que eu não vi.

Farol

2006-08-24T11:52:00.000+01:00

O silêncio como um rochedo. Esmagava-me o corpo em folha de papel esvoaçante e segredava-me um vazio tão denso que me agrafava ao chão.
Não dizia nada na primeira vez, nem uma só palavra. A bolha de sabão cristalizava o momento e eu não queria que um ínfimo som a desfizesse. Continuo a não dizer.
Talvez tenha sido o medo de deixar de ouvir o silêncio pesado sobre mim.
Um silêncio negro, mais escuro que a noite, trespassado por feixes de luz cortantes sem rasto a dividir o céu em duas porções da mesma matéria.
Linhas aparentes, mais espessas de um lado que de outro, a caminho do infinito segundo uma espécie de perspectiva cónica travada pela escuridão do universo.
Contava as vezes que atravessavam o céu no seu movimento incessante. Três. E por cada três, o ciclo vicioso se tornava e recomeçava a viagem.
Senti-me assim desfeita debaixo de um céu estrelado. Mas este não era estático, movia-se em órbita permanente de esfera motorizada. Como se a lua renunciasse a sua inércia e tomasse a decisão súbita de lançar o seu olhar em torno de si.
E eu, por instantes infinitos, fazia parte do silêncio. Continuo. Que os momentos são eternos.

Ver

2006-08-23T23:30:00.000+01:00

A claridade ofusca-me. Mesmo assim abro os olhos devagar. A vontade de ver é maior que qualquer força gravítica a contrariar o meu movimento.
Tento espreitar mas a luz invade o interior sem que os olhos sequer arregalados estejam. Interrogo-me se é o interior que eu vou ver.
Não. Quantas vezes será preciso repetir que não?
E enquanto o tempo foge a passo acelerado agarro as pesadas pálpebras e volto a pô-las no sítio como se pudesse ser mais rápida que o meu pensamento.
Deixo de ver.
Mas ainda há luz no negro pesado. Ficaram aquelas sombras confusas que desaparecem antes que se consiga olhar para elas.
Um momento de concentração granítica. Outro. Continuam a cintilar à medida que entro em órbita atrás delas mas nada. Não se deixam apanhar na sua fuga em stacatto com eco e sem fim.
Abro os olhos franzindo todas as células da minha face numa súbita tentativa de libertação mas as imagens perseguem-me: Linhas; Cores; Pontos; Manchas; Uma obra em permanente metamorfose.
Pisco os olhos e sacudo a luz como que a impedir que ela se aproprie do meu lado de dentro. Mas deixo de notar a diferença. A luz e o negro escuro continuam no seu jogo eterno.
Digo que sou luz. Fora e dentro sou luz.
Então volto a abrir os olhos. Desta vez vou esbugalhá-los no limite físico da sua dobradiça.
E ver-me.

Mar

2006-08-22T00:00:00.000+01:00

Saberás que é o mar quem te leva quando te sentires livre.
Olho à tua volta e sigo à deriva na leveza daquela tão profunda e espelhada imensidão.
Entro dentro de mim e observo as minhas costuras: pontos de contacto tão soltos que se deixam penetrar.
Através de um rasgo vislumbro o brilho que emana do outro lado.
Pele que está entre duas partes do mesmo ser. O dentro e o fora. Que de dois lados é sempre a vida.
Continuo.
Sinto-me a inundar. Desta vez sou eu quem decide o caminho, não és tu.
Só vejo mar. E sigo.

Momento

2006-08-21T17:55:00.000+01:00

O ponto da espiral sem fim e sem princípio aonde deambula o ser.
Pode ser recta a espiral.
Eu sei que não pode mas eu gosto de imaginar o não sentido das coisas.
É na aparente falta de lógica que se desenha a linha.
Vá, só um ponto de cada vez.
Mas há infinitas espirais como a primeira numa espécie de colisão estática.
Salto para a do lado. Não sei se já lá estive. Julgo reconhecer partículas ínfimas.
Mas o ponto não volta a ser. Vai haver sempre outro.
E volto a saltar.